E voei, pela janela de teus olhos, ao encontro do teu abraço...

Há vidas que não se sabe por que nasceram, e provavelmente vão morrer sem saber, na eterna escuridão de uma página fechada de um livro na estante. Mero elemento figurativo.

E há outras que nasceram para brilhar. Para serem lidas, consumidas, exploradas, estudadas, aprendidas! Saboreadas e manuseadas. Ouvidas e cantadas. Declamadas!

O mundo não precisa de mais médicos, ou enfermeiros, ou curandeiros, padres ou pastores. Economistas, cientistas, tecnólogos ou embaixadores.

O mundo precisa de escritores que sejam artistas. De homens que tenham na própria vida o maior exemplo de lealdade e dignidade. De homens que escrevam da vida, não uma linda história de amor com um final feliz para uma princesa, um príncipe e seus filhos ricos e lindos, mas que, não desistindo da humanidade e da coletividade, nos ensine a conviver com as diferenças, a enfrentar nossos medos, a brigar por nossos direitos, e que nos provoque a ira e a revolta mediante as injustiças.

E que tenha nos Versos, o perfume da coragem, da humildade, da serenidade e da compaixão. Tudo assim, bem juntinho e misturado com aroma à confiança e admiração. 

Existe um Lugar... Onde um beijo desconhece o sabor a boca...

A Poesia responde à perplexidade de uma cultura que se imagina ter chegado ao fim, com uma reformulação completa de questionamentos e dúvidas. E a questão não é onde estamos, mas por que estamos? Nem para onde avançar, mas por que não avançar? Muito menos, qual a melhor resposta, mas quais são as perguntas a se fazer? Nem se resume a realizar um sonho, ou um desejo, nem de sonhar com aquilo que não é possível, mas de perceber que no questionamento, ou na travessia de um comentário, e no movimento que a Poesia estimulou, todos os sonhos também são feitos da mesma substância dos pesadelos.

Às vezes, os dias são tão leves, e a brisa, tão perfumada, que tenho a sensação de que caminho segura entre seus braços. E os teus olhos, feito luz, antes tão distantes, como estrelas, parecem descer à terra só para iluminar meus passos. E fica em mim a certeza de que em algum lugar, não muito longe, sua boca chama por meu nome...

Insistir na travessia é perseguir a solidão povoada. Como se soubesse o deserto que se vislumbra logo após a primeira curva e as linhas desse pontilhado formadas por nós emaranhados de dúvidas, hipóteses cruéis e hipocrisia. Como se adivinhasse tão egoísta é o silêncio, não a romaria. Nem o ofício. Sempre pronta para partir sem me deixar ir...

A decisão já havia sido tomada: seguir o perfume da Primavera e considerar a liberdade como uma verdade impossível de ser adiada. Não mais.

Mesmo na ausência da boca é possível ouvir o barulho das letras em atrito. Às vezes só o que me resta desses momentos são linhas pontilhadas sem rumo certo que persistem à tentação dos dias. E ouso a falar da dor que nunca te disse na tua língua de alma sempre nua sem a ilusão de ter os teus braços para me guardar.

Ah... Primavera! Devolva-me o perfume das flores frescas...

Jardineira de abecedário, tem nas mãos folhas à espera de um destinatário que detenha o silêncio que a faz escrava. Nenhuma letra nomeia o céu que a faz mais asa, ou palavra de abolição. E morre devagar a cada estação do ano, desenhando-se página em branco numa ortografia apenas imaginada.

É amargo o silêncio. E tão frio quanto o chão macio que acolhe, mas ignora o voo cego das folhas perfumadas...

Talvez invisível, mas nunca insensível. A fuga das palavras acreditando ser possível desviar do sentimento.

Tanto te sei na alma que te sei decorado. Como um Poema, inteiro, que se traz tatuado na pele. Sem fôlego, murmura no âmago. Ninguém entende a língua ou o idioma. E, entretanto, ressoa à linguagem da Arte.

Destino: Vencer a própria sombra e alcançar a Luz.

Como se a paisagem, onde não te alcanço, fosse a pá a lavrar a terra...