Em tempo de quase amor, ou nenhum amor, único foi aquele a quem ela amou. E não por amar pouco, ou feio, mas por tanto amar quem ela amou. Durante o tempo em que havia falta de tempo, enfrentava os dias, sentindo por quem nunca esteve presente, a presença permanente de seu sentimento. Não estava fragilizada. Nem vulnerável. Nem doente. Muito menos carente. Tinha a si mesma. E os dedos férteis de imaginação a escrever cartas de amigo. Nunca recebidas. Colecionava serenidade. E sorrisos. Sentia-se inteira sem a necessidade de ter alguém para chamar de ‘metade’. Não era amarga. O humor a salvava de si mesma. Não estava desocupada. Não havia nenhuma vaga em oferta. Ou lugar de espera. Suportava com paciência o fardo que sabia carregar. Sem sobrepeso. Ou motivo de infelicidade. Sobrevivia à solidão sem pesar. Amava sua própria companhia, e na profissão, canalizava todo o amor que sentia àqueles que precisavam dela. Uma troca justa. E confortante. E era por se sentir tão bem e completa que continuou a amar quem mal sabia de sua existência. Era por sentir-se inteira que continuou a amar quem mais lhe fazia falta, sem ser falta ou ausência. Ou dor. Mas motivação. Não deixou de viver. Vivia amando. Tanta entrega assim, jamais contada, ou imaginada, era só que importava. Uma história em pausa e o amor dentro de todas as coisas. Um amor ímpar. Mas par. Com a alegria. E com a paz.