E volto ao tempo das múltiplas janelas na imensidão da paisagem e do olhar perdido pela ânsia da compreensão. A imagem em sintonia com a diagramação, e a composição em harmonia com as palavras, decodificavam um sentido para a Vida. A minha. E a de muitos. Uma viagem. E uma aprendizagem. Lição que eu tão bem depreendia, e trazia para dentro, e sempre que possível, estava lá, aplicando. Era tão fácil. Ler e apreender. Exercitar e executar.

Nem saudade. Nem nostalgia. Talvez alegria, omitida. E magia. Ainda me sinto passageira daquela paisagem. E quanto a isso ninguém pode fazer coisa alguma. Nem contra. Nem a favor. E assim, vou driblando os dias, o tempo... sorrindo e permitindo que a vida também sorria para mim.

Partir sem se despedir. Chorar sem molhar os olhos. Amar sem pecar. Sentir sem consentir. E sofrer sem sangrar __________________________ Está tudo lá. Guardado a fundo no imenso cofre de sua existência. Ninguém vê. Ninguém sente. Ninguém a compreende.

Na penumbra, o mais perfeito dos silêncios. Palavras de viagem. Sem ponte falsa, nem passagem tortuosa. Nenhuma palavra nomeia o dicionário que me faz sentir inteira. E completa. Lugar onde escondo os dedos sujos de tinta e voo com os pássaros.

Sei a data. E a hora. E sei da dor. Mas não conto o tempo em que a Vida se encarregou de levá-los. Cresci me perguntando por que não eu e nem hoje, muitos anos depois, encontro uma resposta que satisfaça, não muinha curiosidade, mas uma explicação para tanta solidão. Já não importa. O tempo venceu o tom das vozes, os gestos e os aromas da pele. Deixei de ser filha do pai, da mãe e irmã para ser órfã. Mas não deixei de Amar e de me sentir amada.

O mundo não precisa de mais médicos, ou enfermeiros, ou curandeiros, padres ou pastores. Economistas, cientistas, tecnólogos ou embaixadores. O mundo precisa de escritores que sejam escritores. De homens que tenham na própria vida o maior exemplo de lealdade e dignidade. De homens que escrevam da vida não uma linda história de amor com um final feliz para uma princesa, um príncipe e seus filhos ricos e lindos, mas que nos ensine a conviver com as diferenças, a enfrentar nossos medos, a brigar por nossos direitos, que nos provoque a ira e a revolta mediante as injustiças e que também saiba ser terno e cuidadoso, e que nos abrigue como um bom amigo que nos acolhe nos nossos piores momentos.

Quando a carne da carne da gente tem a carne exposta, e sangra, o que é cicatriz nunca mais é cura, ou alívio. Para sempre ferida. E dor.

Em linha reta, do sono ao sonho, o Poema deixa um rastro de serenidade e no despertar à realidade de um novo dia, ou poesia, o sorriso agradecido recompensa o sonho adormecido. E a impressão que tinha era que o Poema inteiro cabia apenas num único verso...

Quando somos dominados pelo medo, ou pela solidão, pela saudade na ausência de pessoas que amamos, ou pelo sofrimento, angústia ou problemas que julgamos sem solução, agradecemos a Deus os pequenos gestos que estão presentes na nossa vida. O conforto de uma mão amiga, ou uma demonstração de carinho e solidariedade, um estímulo sutil, ou um abraço carinhoso... às vezes, a dor, através de suas nuances e anomalias, o diferente e a diversidade, o DiVerso, ou a leitura de um Poema, ou muitos, existem por uma causa nobre... para salvar nossas vidas. Pode parecer estranho, mas não deixa de representar uma verdade. A minha verdade!

Umas vezes flor, outras vezes paisagem, muitas vezes sombra... nunca luz num Poema.

Entre mim e você há um des(acordo) ortográfico a ditar as regras. Fingimos que nos atualizamos a cada tentativa frustrada de adaptação e, assim, adiamos o prazo final com os recursos que, no consenso, nos desencontramos.

Com flores à janela e o perfume das letras nas mãos, recebo Dezembro...

Hoje a folha é verde e fresca, à espera de que surjas de sobressalto, e me deixe uma frase, ou uma palavra, para que, de alguma forma, eu possa voar à sombra de tuas asas...

Saí de mansinho, mas sentindo que havia deixado algo por dizer. Ou muito. Era uma paisagem comum, a princípio, não fosse a sensação, estranha, de que ela estava dentro de outra paisagem. A poesia, às vezes, parece me procurar, não para ser verso e voz pelas minhas mãos, mas sempre pelas mãos do outro. Mesmo assim, eu fujo. Desconfio que ela ficou naquela paisagem, escondida entre aquelas folhas, e pedindo para escrever algo que pudesse dignificar tudo aquilo que parecia partir de um esforço poético dele, mas que eu sabia que não era. Fazia parte da natureza. Das folhas. E da paisagem. Silêncio. Aquela tonalidade receberá os voos dos pássaros e todos os pensamentos sem língua, e tudo mais se fará em perfume e espera. E o meu olhar, ainda que sem o registro, dorme folhas maduras à tarde que lentamente se despede do dia.

E as palavras que tocam naquelas páginas são como os cantos dos pássaros... e os versos, distendidos em múltiplas paisagens, constroem imagens como se as manhãs recomeçassem (sempre) nas asas pousadas sobre minhas mãos (na tua pele)...

Em tempo de quase amor, ou nenhum amor, único foi aquele a quem ela amou. E não por amar pouco, ou feio, mas por tanto amar quem ela amou. Durante o tempo em que havia falta de tempo, enfrentava os dias, sentindo por quem nunca esteve presente, a presença permanente de seu sentimento. Não estava fragilizada. Nem vulnerável. Nem doente. Muito menos carente. Tinha a si mesma. E os dedos férteis de imaginação a escrever cartas de amigo. Nunca recebidas. Colecionava serenidade. E sorrisos. Sentia-se inteira sem a necessidade de ter alguém para chamar de ‘metade’. Não era amarga. O humor a salvava de si mesma. Não estava desocupada. Não havia nenhuma vaga em oferta. Ou lugar de espera. Suportava com paciência o fardo que sabia carregar. Sem sobrepeso. Ou motivo de infelicidade. Sobrevivia à solidão sem pesar. Amava sua própria companhia, e na profissão, canalizava todo o amor que sentia àqueles que precisavam dela. Uma troca justa. E confortante. E era por se sentir tão bem e completa que continuou a amar quem mal sabia de sua existência. Era por sentir-se inteira que continuou a amar quem mais lhe fazia falta, sem ser falta ou ausência. Ou dor. Mas motivação. Não deixou de viver. Vivia amando. Tanta entrega assim, jamais contada, ou imaginada, era só que importava. Uma história em pausa e o amor dentro de todas as coisas. Um amor ímpar. Mas par. Com a alegria. E com a paz.

Traz nas mãos versos de reconciliação e vogais de tinta azul com sabor de beijo. Neles, tanta vida, tanto sol, tanto mar. E uma presença entorpecida. No corpo, o alívio de uma culpa sem remorso.

Como dói Doer...

A saudade dói. Dói pela presença da ausência permanente. De quem se foi sem se despedir. Ou de quem ficou sem olhar para trás. Dói porque dói. Dilacera a carne e expõe toda a nossa fragilidade. E fica ali, ou aqui, numa espécie de desavença latente. Você não quer. Luta contra. Mas ela persiste em permanecer... e crescer... e crescer.

Não dá para separar você da dor, ou escolher como se fosse um acessório para ser usado apenas em dias especiais. Ou em dias que, por algum motivo que desconhece, até a natureza parece conspirar contra você. Não faz parte da ficção. Ou da imaginação. Ela existe. E faz parte de você. Entranhada na pele, no seu perfume, lacrimejante nos olhos, nos gestos e no tom da voz.

E então, que um dia você acorda e acredita que não vai conseguir sobreviver à dor de sentir tanta dor... Nesse dia, experimenta a morte de perto. E é nessa hora que você também descobre que é preciso se reinventar e aprender a conviver com a dor. Ou você morre! E entre morrer ou morrer, viver é a única alternativa que resta.

E é nesse instante que você se dá conta de que sua dor ganhou o poder da anestesia. De algum modo descobre alternativas para conviver com ela sem aumentar o poder do sofrimento. Ou da ferida.

E sobrevive. Machucada. Sem se sentir inteira, é verdade. Mas resiste. E resistir, às vezes, é tudo que você precisa para se sentir Viva. E prosseguir.

E quando dava por mim, já estava sentindo tudo aquilo de novo... a Arte entrando na pele, o corpo ganhando forma... e de repente eu era outra pessoa. Melhor. Maior. Inteira. E tudo isso só porque eu li um poema... o Poema dele.

O olhar voltado à terra. Sempre à procura de uma folha. Uma cor diferente. Uma posição estratégica. Um acordo de paz. Mesmo entre pessoas a quem a vida destinou tanta guerra. Sente agora que a felicidade é algo muito íntimo. Como um segredo, confidente apenas em idioma de língua desconhecida.

E voei, pela janela de teus olhos, ao encontro do teu abraço...